Insônia

3:45  de uma madrugada torrencial de inverno.

Lá fora a chuva desagua sem dó,

chicoteando os frágeis telhados,

parecendo pedras pontudas prontas  para rompê-los.

Aqui, nesse pobre recinto,

tento de alguma forma aplacar minha tristeza.

A insônia não me dá trégua.

O lítio já não é tão necessário.

Nesses últimos dias negros,

os delírios tornaram-se constantes.

Meus olhos pesam, mas nunca fecham

e eu sonho acordada.

O vento que chega, parece seco

misturado às gotas úmidas da chuva,

seu calor envolve meu corpo

como um sopro de uma boca saudosa.

O suor desliza pela minha pele quente.

O frio que sinto não vem do tempo,

meu corpo é aquecido pela febre

enquanto meu coração parece gelar em meu peito.

Olho em volta: “Fracasso,”

é o que as quatro paredes ecoam.

Nesse pobre quarto de paredes rachadas e morfadas,

apenas uma cama de solteiro e uma cômoda toda estiorada.

Perto à janela os meus bens mais preciosos:

Uma velha escrivaninha de cor âmbar

e uma cadeira de madeira envernizada

tão velha e cheia de cupins.

Sento ante a escrivaninha,

procuro o velho caderno de rascunhos,

já faz um tempo que não escrevo.

Releio algumas páginas, só pra não me esquecer.

Minha inspiração é nula

(Graças ao maldito vinho vagabundo.),

mas ainda tento, mesmo em vão,

aplacar minha dor na poesia.

Horas a fio e nada,

nenhuma gotinha sequer de palavras legíveis.

Tudo, assim como o caderno, virara um imenso borrão,

incompreensível até para os mais astutos.

Desperdício de tempo e o sono nunca chega.   

A chuva não cessa,

as lágrimas me cegam

e os sedativos não adormecem minhas dores.

An. P. Maciel