Creio que o morto ainda tinha chorado, depois da morte:
enquanto os pensamentos se desagregavam,
depois de o coração se acostumar a ter parado.
Creio que sim, porque uma gota de choro havia entre as pálpebras,
feita de força já tão precária que nem pudera ir mais além,
que não correra, nem correria,
e que também não secava.
E que ninguém teria tido a coragem desumana de enxugar.
Por que foi que o morto chorou?
Que lembranças de sua vida chegaram até ali, reduzido àquilo?
Sua vida não foi boa nem má:
foi como a dos homens comuns,
a dos que não fizeram nenhum destino: aceitaram qualquer...
Dentro dele se debateram todas as coisas,
e de dentro dele todas as coisas saíram repercutindo sua incerteza.
Creio que o morto chorou depois da morte.
Chorou por não ter sido outro.
(É só por isso que se chora.)
Mas sobre seus olhos havia uns outros, mais infelizes,
que estavam vendo, e entendendo, e continuavam sem nada.
Sem esperança de lágrima.
Recuados para um mundo sem vibração.
Tão incapazes de sentir que se via o tempo de sua morte.
Antiga morte já entrada em esquecimento.
Já de lágrimas secas.
E no entanto, ali perto, contemplando o morto recente.
Como se ainda fosse vida.
Maternal, porque o procedeu. Apenas, sem poder sofrer
-- de tanto saber e de ter sido.
Cecília Meireles
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